Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
С. Есенин «Чёрный человек»
Такие вещи не пишут в блоги. По крайней мере, не должны. Здесь должно быть что-нибудь талантливое, красивое и приятное, чтобы глаз читающего радовался. Я знаю людей, способных на подобные записи, и я горжусь этим. Я не могу создать что-нибудь подобное. Может быть, когда-нибудь, но не сейчас. На данном этапе я только разрушаю. В первую очередь себя.
Потому что мне больно. Как всегда больно и как всегда глупо. И стыдно, и страшно, и горько, и просто тяжело. Потому что, всё понимая и видя, я всё равно шла вперёд. Старательно отключая разум и здравый смысл. Зачем?
Ответа на этот вопрос я не знаю. Наступая на те же грабли второй или третий раз, я никак не могу научиться. Глупая?
Анализируя затёртую патологию своей души, я прихожу к выводу, что мне банально не хватает счастья, и я железной хваткой цепляюсь (отвратительный оборот, но именно так всё и происходит) за любое его, пусть самое слабое и ненадёжное, подобие.
Но и это не оправдание (я не ищу его), а глупость. Вот и всё.
Я вижу и признаю свою ошибку. Прекрасно понимаю, что виновата только я одна (это давит больше всего). Так грязно. Вроде бы ничего совсем плохого и непоправимого не было, но всё равно грязно и комок какой-то внутри. Хочешь вырвать и не можешь, не можешь. Он всё растёт, растёт, и, как туча, закрывает солнце. Хочется бежать. А некуда! Не убежишь от себя!
И держишь всё внутри. А сказать нельзя, иначе попадёшь под град из упрёков и ненужный моралей (я и так понимаю, что дура). И без того хуже некуда.